Esa mañana soleada de otoño vi a un hombre pintando sobre las baldosas de una plaza de Shanghai.
Escuche con asombro que dibujaba poemas de amor en chino antiguo. En vez de pintura utilizaba agua.
¿Cuántos minutos tardaría el sol en borrar esos trazos?
¿Cuánto tiempo permanecerá esa escena maravillosa aleteando en mi alma?
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